Mais uma “ite” e uma sorte do caralho…

Escrevo com uma veia macerada, uma veia na mão esquerda que teve de ser sacrificada por um bem maior; já sei: expiras para não sentires tanta dor. Relaxa-te. Uma agulha de dois ou três centímetros penetrou e vi-a dentro da minha pele, frágil e pálida, “não escorre” disse a enfermeira, e como já conheço tão bem todas as veias do meu corpo como se de um toxicodependente se tratasse, apertei a mão umas três vezes para bombear o sangue até chegar à máquina que analisa a quantidade de açúcar no sangue. De seguida, uma injecção, e um analgésico para parar as dores, as cólicas malfadadas, o estômago virado.
Acordei ás 6h da manhã na terça completamente nauseada. Ás 7 e picos estava a vomitar os cogumelos do jantar. Tinha de comer porque tinha de tomar os comprimidos. E comi. E tomei. Uma hora depois estava a vomitar tudo: chá de camomila e uma bolacha e meia “Maria” que roubei à minha parceira de casa.
Hospital. Naquele mesmo hospital onde me lembro de ter vomitado antes ter apagado 12 dias. Urgências e tudo o mais. Comecei a ter arrepios na espinha, pedi para me ir embora. “Só quando o soro acabar”. Então, se posso sair quando o soro acabar, meti aquilo a escorrer que nem água. Dor por dor, antes aquela do que a da paranóia.
Diagnostico, gastroenterite.